— Пойдем вокруг холма, — предлагает Ульв.
Я понимаю, почему: так дорога чуть не в два раза длинней, но ему хочется побыть со мной подольше. К нам на хутор он не зайдет. Доведет до одной ему заметной метки — и дальше ни шагу. Знаю, не первый раз он меня провожает. А я и не настаиваю — отцу бы не понравилось.
Вот уже дом мой виден. Приземистый бревенчатый сруб, покрытый замшелой дранкой. С боков к нему жмутся рига да сарай. Вьется дымок из трубы. Хрипло, с присвистом лает старый пес на цепи. По дороге от дома уныло топает копытами Голубчик, впряженный в телегу. Отец встряхивает поводьями, заприметив меня. Ульв вздыхает, отдает мне корзинку, стаскивает с головы шапку и настороженно ждет, пока телега поравняется с нами.
— День добрый, — кланяется он отцу. Тот бурчит что-то неразборчиво и отворачивается.
— Я пойду, — говорит Ульв тихо, глядя в спину отцу. — Я ж ничего такого…
— Он просто не любит, когда я сама на болото хожу. Вот и злится. На меня.
