Рейтинг@Mail.ru

Грань

IX
Родник. Свежая вода.
Нажат курок. Сердце бьется.
Вот, вот! Час выпрыгнет! О, да!
Но кровь из трупа льется
В этот чистый горный родник.
Ему ничто не станет, наверняка.
Но солдат головою наш поник,
Но не любит убивать, исподтишка.
И вообще убийства он не любит,
Они до добра не доведут.
Он парня молодого ни за что не забудет,
Ведь его никак не погребут!
А если вспомнить мудрые слова:
«Война не окончена, пока не погребут последние тела!»
И в этом был прав Суворов!
И смысл прост и здоров.
Мы столько лет воюем?
«От свинца смакуем»!

X
Душа требует мира!
И разум с ним согласен,
Но пока не померкнет сила!
И обычный день не станет ясен.
Задуматься о духе том немного,
И вспомнить страх в его глазах.
Не судите их обоих строго,
Все это прослеживается в их шагах.
Каждый из них не ожидал.
Не ожидал такого поворота жизни.
Никто не представлял и не знал,
Что пробегут такие мысли!
Просто оба хотели набрать воды,
Но если бы не война,
То не было б этой беды,
И случай не довел бы до гроба.

XI
Вода в роднике все так же бежит,
Но уже с алыми прожилками.
Больше никто не кричит.
И больше не играем с вилками,
Что могут причинить вред,
Нам и нашему здоровью.
Интересно? Что это за бред?
Руки вновь испачканы кровью,
А наш герой думает лишь об одном:
«Курение вредит!!!
А что же будет потом?»
И это вслух твердит.
Сердце бьется неимоверно,
Каждый глоток воздуха тяжел.
И то лишь верно,
Большинство умирает от смол
И никотина в наших сигаретах.
Отречемся от этой скуки,
И вспомнив о шкафах и скелетах,
Посмотрим на героя руки,
Которые дрожат. Не от холода,
Не от странного чувства голода,
А лишь от страха.
Мог он потерять все,
И испытать счастье краха?
Хоть это прошло…

XII
Грань – для каждого своя,
Для кого-то промежуток
Между жизнью и смертью.
Но это уже другие слова,
Не рассказы прибауток,
Лежащих под плетью.
Лишь только в этот миг
Осознаешь самого себя,
И смысл всех «лиг»
Что ставят на тебя!
Вся жизнь пробегает
Перед налившимися глазами.
Никто так ясно не понимает,
Как отрывки скачут стадами.
Их так много,
А прожил всего лишь ничего.
Не судите его сильно строго,
Ведь просто не за что!

XIII
Взглянув на духа… На земле,
В штанах истрепанных на ветру,
В грязной кровавой чалме
И не веришь глазу своему.
Идеи неброские.
Штанины короткие,
Как у клоунов. Непонятно,
До щиколоток не достают.
И многое необъятно,
Ноги торчат – сучья сухие,
Зато смешно бегают и орут!
Прошли минуты лихие,
Но думы нагоняют они.
Пытаюсь вспомнить взгляд,
Как глаза его смогли
Посмотреть на этот ад?


Комментарии:

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Можно использовать следующие HTML-теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>

Рейтинг@Mail.ru