Рейтинг@Mail.ru
Литературный клуб "Журавушка"

Анархия разума

– У жизни, лишённой смысла, есть лишь одно определение, – слова Пэйдж вторгаются в поток моих размышлений.

– Какое? – спрашиваю я, не сводя глаз с умершего неба.

– Статика, – отвечает девушка.

Я перевожу на неё взгляд и вспоминаю, что это самое слово зачастую приходит мне на ум после пробуждения.

– Я чувствую людей, – будто специально поясняет мне Пэйдж. – Я знаю, что ты думаешь точно так же. У тебя есть шанс совершить единственное доступное тебе действие.

– И лишиться жизни, – говорю я.

– Статичного существования. Мы давно лишились всего, что составляет истинную ценность. Мы забыли своё прошлое, свои лица и вообще то, кто мы есть на самом деле. Анархия разума – это то, что с нами происходит здесь и сейчас.

Проходит мучительно долгая минута.

– Где? – спрашиваю я.

Мне кажется, я вижу улыбку на лице Пэйдж. Столь же иллюзорную, как и сама жизнь.

997

Мы находим самый укромный уголок парка. В столь ранние часы людей вокруг почти нет. Лишь уборщик с метлой и пара рабочих, ремонтирующих лавки.

Пэйдж аккуратно распаковывает осколок зеркала и держит его на руках нежно, как ребёнка.

– Я узнавала, – говорит Пэйдж, – после нарушения целостности маски в «Персону» посылается сигнал, и у нас есть не более трёх минут до прибытия Контроля.

Я киваю.

– Готов? – спрашивает девушка и кладёт осколок на пенёк позади себя.

– Нет.

– Тогда начинаем одновременно по моей команде.

– Подожди, – спешу вставить я. – Хотелось бы узнать напоследок – что это за безопасное место для хранения дневника?

Девушка пренебрежительно отмахивается.

– Нет никакого места. Я всё выдумала, чтобы выудить у тебя зеркало.

Бесцеремонная наглость. Но я не успеваю опомниться, как Пэйдж кричит «Давай!» и начинает с силой стягивать с себя маску. Целостность уже нарушена, о чём возвещает протяжный писк. Три минуты пошли.

Я просовываю пальцы снизу, от подбородка, и чувствую, как маска нехотя отступает от моего лица. Но усилий явно недостаточно. Я выбираю более удобный хват и тяну её вверх со всей силы. Лицо обжигает огнём. Такое ощущение, что маска снимается вместе с кожей. Если так, то это будет крайне нелепый финал – отправиться в Утиль, увидев напоследок свой череп.

Наконец, усилия приносят плоды. Я избавляюсь от маски и инстинктивно бросаю её на землю. Прошла минута, не меньше. Время неумолимо уходит, но для меня оно будто начинает течь в замедленном воспроизведении. Я прикасаюсь к лицу. Оно гладкое, без единого волоска. Почти такое же холодное, как и сама маска. Неудивительно, ведь они были единым целым неведомо сколько месяцев, а может, и лет.


Комментарии:
  1. Картинка профиля stalker

    stalker

    НФ 10
    Рассказ интересен. Есть некоторые логические натяжки, на мой взгляд (например, в эпидемию, уничтожившую всё человечество, верится плохо), но достаточно сильный рассказ.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Можно использовать следующие HTML-теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>

Рейтинг@Mail.ru