…Сегодня снова улетаешь в небеса,
Я обещаю, что грустить теперь не буду.
Я на прощанье загляну в твои глаза,
И буду ждать весны и снова верить в чудо.
(Наталья Ермилова «Птица счастья»)
Пентаграмму нарисовала, свечку посерёдке поставила и сама рядышком уселась. Всё сделала, как в книжке сказано. Осталось заклинание прочитать.
Книгу эту у бабули увела. На время. Бабуля у меня почти совсем слепая стала, сто и один год нынче исполнится. И книга эта – реликвия семейная, из поколения в поколение передается. Мое детство прошло в слушании сказок из неё. Родители, пока живы были, каждый вечер доставали из книжного шкафа и читали вслух, чтобы я быстрее засыпала. Засыпать-то засыпала, но, хотя и маленькой была, а видела и понимала, что книга не простая – перевёртыш. Возьмёшь в руки, перевернёшь и откроешь как бы с конца, а там – заклинания всякие, ритуалы колдовские, картинки старинные.
Это мне бабуля показала и объяснила, когда я подросла и в школу начала ходить - посторонний не видит, только те, кто из нашего рода, начало которого происходит от колдуньи, жившей в давние времена в лесах Полесья.
Много воды утекло с тех пор…
Сижу и жду. Вроде и начинать надо, но боюсь: вдруг что-то не так пойдет, придется бабулю звать, а она к соседке ушла – квартира, напротив, по лестничной площадке.
Жар-птицу хочу! Читала, что та зрение возвращает слепым, вот и готовлю подарок бабуле на день рождения.
Закрыла глаза и стала медленно считать до десяти. Пока считала, расслабилась, чтобы легче было установить контакт с астралом. Нахлынувшее тепло волной прошлось по всему телу, растворяя последние частички страха и неуверенности. Время словно замедлилось, тягучими каплями роняя мгновенья в вечность. Окно в иной мир открылось легко, как-то даже обыденно. Слова заклинания, которое я произнесла вслух, затейливой цепочкой потянулись туда, в сероватый туман…
Тихо. Ничего не изменилось. Никто не пришёл. Только туман сгустился, стал плотнее и темнее.
Наверное, я где-то не так что-то сделала. Вышла из транса как бабуля учила: мягко, постепенно. Молча сижу. Плакать хочется. Свеча потухла и… вроде как пол подо мною горячий. Щиплет, жжёт - ноги, попу. Высунула руку за пентаграмму – теперь можно - нет, пол холодный. Ламинат, он завсегда такой, словно его льдом нашпиговали на заводе.
Неужто сработало? Вылетаю из пентаграммы, вся на нервах, и… чувствую, что кто-то есть в комнате. «Кто? – кричу во весь голос. – Скажи хоть слово!» Тишина. Чего это я? Вот дура, она же только петь умеет. Пока соображала, ощущение присутствия чужого пропало. Мда, вот и поговорили… А тут и бабуля вернулась – слышу стучит чем-то на кухне. Быстренько прибралась, следы замела и – к компу. Типа, материал для реферата ищу.