Рейтинг@Mail.ru
«Фантастика патриотизма» — Конкурс фантастического рассказа

Соло для адского котла

Сейчас я - Карпов Сан Саныч, военный в отставке, молодой пенсионер и счастливый дед. Еду на дачу накопать молодой картошки для внука Митеньки. Квелый он у меня какой-то, кость тонкая, не в наш род - в мать свою пошел, в невестку мою, значит. Мы-то все крепкие, как мерины-тяжеловозы. И сын мой нашу породу взял, а внучок весь светится, нежный, как девчонка. Ну, ничего, я его закалять буду, витаминами откармливать, своими, с огорода. Глядишь - и толк из мальца выйдет. Аппетит у него никакой, все впихивать насильно приходится. Ковырнет кашу в тарелке пару раз, погрызет чего-нибудь кусочек маленький, и, глядишь, сыт уже. Как Дюймовочка прямо! А картошку мою очень любит! Я поменьше картохи выбираю, аккуратно ножом соскабливаю тоненькую кожицу, отчего картошечки в прожилочках получаются. Отварю ее, маслица сверху кусочек брошу, чтобы подтаивал, впитываясь в аккуратные кругляши,

и укропом сверху посыплю. А малец сразу на кухню бежит. Довольный такой! Ручонку махонькую к тарелке тянет.

- Деда, - кричит, - картоха!

А я как услышу это «деда», так у меня сердце сразу сладко замирает! С сыном никогда такого не было. Нет, я его, конечно, любил, но сурово, как мужику положено. Молодой был, глупый, все по гарнизонам мотался. Видать, не созрел к тому времени батей быть. А с внучком чувства-то и поспели. Пусть поздно, но у некоторых, говорят, и этого нет. И никогда ты не узнаешь, Митюша, как болят и хрустят дедовские суставы, когда я над грядкой склоняюсь. Хотя я вполне еще бодряк и спуску себе не даю: гимнастика по утрам, обтирания жестким полотенцем. Но проклятый возраст нет-нет, да и куснет исподтишка.

Только парень этот, что идет навстречу, мне не нравится. Глаз пустой, словно не жилец уже, и горит, как у шакала. Рожа небритая, куртка теплая, дутая, рука в кармане. Вот он ее из кармана вытащил, на поясе пошарил. Ядрить твою через коромысло! Это же кнопка! Там, на поясе, кнопка взрывного устройства! Не зря ты мне, паря, не нравился. Я, таких как ты, в Афгане много повидал...

...Что это со мной? Я - не Сан Саныч! Я - Аслан! Я - меч разящий в руках Бога моего! Отчего так пахнет укропом и молодой картошкой? Откуда этот запах в метро?

- Деда, картоха, - доносится издалека.

Я - Аслан? Я... боже мой! Как же меня зовут? Мне душно! Дайте воздуха! Я...

...Ты все врешь, паря! Нет такого Бога, который приказывает у людей жизнь отнимать. Нет такого Бога, который убивает деда, что едет картошку для внука накопать. Нет такого Бога, который убивает девчонку в свадебных туфлях.


Комментарии:

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Можно использовать следующие HTML-теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>

Рейтинг@Mail.ru