И вдруг я представил себя зарытым,
а мертвого друга живым —
не убитым.
Робко он смотрит
в лицо моей матери,
пьет вино,
не чувствуя горечь полыни.
Глаза вытирает мать
краешком скатерти: х
«Тебя не убили,
а сына!..»
И друг отвечает,
живого себя стесняясь:
«Не знаю,
наверное, просто случайность…»
