Во дни прощания, на самом дне зимы,
где воздух пролетает мимо вздоха,
цвета и звуки различимы плохо
и голоса сливаются в шумы.
Толкутся и снуют опроверженья
возможной нереальности конца,
и в зеркале мое же отраженье
пугает незнакомостью лица.
И сколько ни блуждай среди событий,
наткнешься на родные холода,
где все застыло в пустоте отбытья,
на дне зимы, незначимо когда.
